Otra más

Aún juega, sin avergonzarse, con nosotras, sus muñecas. No me convence. Arranca la hoja de su cuaderno y lo tira a la basura junto con el resto de microrrelatos descartados. Si no es lo suficientemente bueno para mí, no lo será para ellos. Coloca la pluma sobre el papel y se prepara, pero un profundo suspiro le sale del alma. Estoy agotado. Agotado de la ilusión de los jueves por la mañana y del chasco de los lunes por la tarde. No volvería a intentarlo si no fuera por esa fuerza interna que me impide rendirme. Y entonces soy consciente de que no puedo vivir sin escribir.